最普通的物件，在畢加索手里都能變成一件作品。

　　他喜愛的女人也逃脫不掉同樣的命運，統(tǒng)統(tǒng)會被他的龍卷風裹挾而去。女人屈服于他的獸欲，被他征服、迷戀、吸吮、碾碎，然后扔到畫布之上。黑夜之中，他從她們身上吸干精髓，再血淋淋地拋棄掉。

　　一只迎著太陽飛舞的吸血蝙蝠。

　　他那磁石般的眼神如同一把解剖刀在剖析著現(xiàn)實，把它加工，切碎。顏料、青銅、鋼鐵在他有力的畫筆下和手指尖任意變幻著。女人和材料都被他所征服，成為他的奴隸。

　　他穿越了世紀，與同時代的人不可同日而語。何況，他也無視他們的存在。生活對于他來說只是隨身攜帶的畫稿本，是創(chuàng)作靈感過程中供他取材的畫冊。

　　他不是重現(xiàn)世界，而是把自己的世界強行推出。一生中，繪畫的各個時期，他都在努力捕捉瞬間即逝的那一時刻。他不涂，不畫，也不雕，而是把自己所感受的一切吐出來。他在解剖自己的靈魂。廉恥與粗鄙、生命與死亡、暴力與情感、挑釁與天真，他撥響了這些琴弦，發(fā)出了震撼人心的強音。

　　如雷嗚，如閃電，勢不可擋。

　　他義無反顧地追求著絕對。像唐吉坷德一樣，武器無關緊要，只需要戰(zhàn)斗，向一個不屬于自己的世界開戰(zhàn)，復仇。

　　“一幅好畫，”他說，“應該由刀刃堆積而成?！?/p>

　　他，一個僅有一米六高的小個子男人，那就是“畢加索”。如同沙地競技場上耀眼的斗牛士，他所關注的只有生與死。他的劍：畫筆。他的斗篷：畫布。

　　我父親、我母親、巴勃利托，還有我，我們誰也不明白這位斗牛士所處的孤獨。沒有人能夠進入他的場地，沒有人能夠進入他那永無終日的十字軍東征之役。